Las mañanas transcurren claras
y vacías. Así tus ojos
se abrían a otro tiempo. La mañana
pasaba lenta, era un remanso
de luz inmóvil. Callaba.
Tú, viva, callabas; las cosas
vivían en tus ojos
(sin pena, sin fiebre, sin sombra)
como en un mar de claridad temprana.
Luz, donde tú estás, allí está el día.
Tú eres la vida y las cosas.
En ti despiertos respirábamos
bajo el cielo que aun se mantiene en nosotros.
Sin pena, sin fiebre, entonces,
ni esta sombra pesada del día
poblado y distinto. Oh, luz,
lejana claridad, respiro
afanoso, vuelve los ojos
inmóviles y claros, hacia quien te llama.
Es oscura la mañana que pasa
sin la luz de tus ojos.
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Será un cielo claro.
Se abrirán las calles
sobre la colina de pinos y piedra.
El tumulto de las calles
no cambiará aquel aire quieto.
Las flores rociadas
de colores, en las fuentes,
harán guiños como mujeres
divertidas. Las escaleras
las terrazas las golondrinas
cantarán al sol.
Se abrirá aquella calle,
las piedras cantarán,
batirá el corazón con sobresalto
como el agua en las fuentes —
será ésta la voz
que subirá tus escaleras.
Las ventanas sabrán
el olor de la piedra y del aire
matutino. Se abrirá una puerta.
El tumulto de las calles,
será el tumulto del corazón
en la luz perdida.
Serás tú – firme y clara.
será el tumulto del corazón
en la luz perdida.
Serás tú – firme y clara.
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