Estoy en la línea de fuego, donde mis ideas se mojan del negativo de tus pupilas dilatadas en el cuarto rojo, donde pasaré mi próximo solsticio. Donde tengo que esperar a que se revelen los códigos que llegan y se hospedan en esta chatarra. Aquí la espera se convierte en duda, y la duda en ideas perversas, que a su vez se convierten en alucinaciones de vidas paralelas. Y toda esa espera, todas esas ideas son parte de lo que eres, eres ausencia. Eres distancia corta que no se alcanza por razones estúpidas y citadinas. Eres cabello suelto, muriendo alrededor mío, ahorcándome para salvarse de la limpieza. Eres perfume impregnado en las prendas, sangre muerta amoratando la piel pálida de frío. Eres tu ausencia, tu descontento. Las pocas palabras brillantes y las muchas disonantes con mis discursos. La preocupación que toma viajes en viceversa y los achaques de ineptitud generacional. La simplicidad que surge de las reacciones instantáneas, somos.
Estoy petrificado, en bloques de hielo, en una cama que me traga vivo. Estoy esperando el sentir de tu existencia chocando con la mía por un breve lapso de tiempo en el que me sentiré extraordinariamente real, de nuevo. Estoy estéril, desértico; sin el más mínimo impulso, con el mayor peso de la balanza, necesito el choque, necesito mezclarme, fundirme, ser un gas inerte, una página de un periódico, una nota en aire contaminado, una foto sin enfoque, un breve momento de entereza, un boleto con descuento, un café hirviendo, una noche sin interrupciones, una luz dentro del túnel y no al final, una cena barata y condimentada. Necesito que reemplaces a tu ausencia contigo misma.
-Adrián Martínez
EAML.ALMR. For you.
domingo, 19 de diciembre de 2010
Sella esta envoltura con un corazón que ha sido golpeado hasta ser negro, hasta ser azul, hasta ser golpeado por todos lados. No dejes nada, mandalo con alas; como una anecdota para aliviar el dolor que sientas cada vez que sonrias al espejo.
No necesitaré recordar más, por los siguientes cincuenta años, aún podría escribirte canciones de amor. No necesitaré más fotografias, para recordar el color de las ropas que vestías esa noche.
Ojalá esto no suene tan mal como estoy seguro que lo es, todos los resultados serán esteriles y llevarán a una excusa, para no intentarlo más, para nunca intentarlo en absoluto. Mirando perdidamente al piso, por que, como lo intenté (intentamos), y como mentiste, no dejó posibilidad alguna de que fuera cierto.
No necesitaré más fotografias, para recordar el color al que cambiaron tus ojos y tu pelo en ese momento.
Mi corazón se fue. Mi corazón se hizo gris.
No necesitaré recordar más, por los siguientes cincuenta años, aún podría escribirte canciones de amor. No necesitaré más fotografias, para recordar el color de las ropas que vestías esa noche.
Ojalá esto no suene tan mal como estoy seguro que lo es, todos los resultados serán esteriles y llevarán a una excusa, para no intentarlo más, para nunca intentarlo en absoluto. Mirando perdidamente al piso, por que, como lo intenté (intentamos), y como mentiste, no dejó posibilidad alguna de que fuera cierto.
No necesitaré más fotografias, para recordar el color al que cambiaron tus ojos y tu pelo en ese momento.
Mi corazón se fue. Mi corazón se hizo gris.
viernes, 17 de diciembre de 2010
Navidad basura.
¿A dónde vamos a ir? Al relleno sanitario. Fuera del alcance del mar de luces, de ánimo festivo, de ánimo ocioso, de ánimo mugriento y hediondo. Cenaremos gaviota marinada en leche pasada, asada al humo intoxicante de la fogata de llantas que incendiamos con queroseno; servidos por ratas camareras con pequeños chalecos hechos de zapatos, de calcetines roídos. Una cena de ensueño, con ensalada de moho, y de postre twinkies añejados en jugo de basura.
Súper elegantes, con lo más nuevo en ropa hecha de bolsas de supermercado rotas y abrigos de unicel con detalles en corcholata. Y cuando las moquientas narices y las rígidas orejas se sientan aquejadas por los bichos y lo friolento del ambiente, nos haremos gorros y orejeras de papel maché. Desenvolviendo regalos con objetos rotos y viejos, tan bonitos en sus cubiertas de lata, bolsa y tarjetas de servilleta, humectadas en gorupos de paloma. El lujo entre los lujos para terminar durmiendo plácidamente en un vagón de tren, lleno de paja. La mejor navidad... no como esas locuras que hacen los otros, esas historias de extrañas familias celebrando cumpleaños de gente que no conocen en casas amuebladas, con chimeneas y caja-imágenes, escuchando melodías corales en sus Aiputs. Cenando pavos inflados con verduras y frutas sin pudrir, bebiendo ponches calientes; intercambiando regalos costosos, nuevos e inservibles debajo de un pino que mataron para exhibirlo de trofeo y adorno en su sala de estar.
Si tú y yo hiciéramos eso... todo sería tan absurdo. Si la navidad no fuera una basura... no sería navidad. Si nos olvidáramos que estamos entre la basura, juntos; si nos olvidáramos de tener nuestras existencias chocando mutuamente entre lo hediondo y lo inesperado, si celebráramos las cosas y no a nosotros mismos chocando brevemente en un lapso de la órbita, seguiría habiendo basura y gente absurda, pero no estaríamos nosotros, en navidad.
Feliz navidad basurienta.
_A.M
Por: Martínez, Adrián. Diciembre 2010, incluído en Mojo Pin: Historias Instantáneas Vol. I
Súper elegantes, con lo más nuevo en ropa hecha de bolsas de supermercado rotas y abrigos de unicel con detalles en corcholata. Y cuando las moquientas narices y las rígidas orejas se sientan aquejadas por los bichos y lo friolento del ambiente, nos haremos gorros y orejeras de papel maché. Desenvolviendo regalos con objetos rotos y viejos, tan bonitos en sus cubiertas de lata, bolsa y tarjetas de servilleta, humectadas en gorupos de paloma. El lujo entre los lujos para terminar durmiendo plácidamente en un vagón de tren, lleno de paja. La mejor navidad... no como esas locuras que hacen los otros, esas historias de extrañas familias celebrando cumpleaños de gente que no conocen en casas amuebladas, con chimeneas y caja-imágenes, escuchando melodías corales en sus Aiputs. Cenando pavos inflados con verduras y frutas sin pudrir, bebiendo ponches calientes; intercambiando regalos costosos, nuevos e inservibles debajo de un pino que mataron para exhibirlo de trofeo y adorno en su sala de estar.
Si tú y yo hiciéramos eso... todo sería tan absurdo. Si la navidad no fuera una basura... no sería navidad. Si nos olvidáramos que estamos entre la basura, juntos; si nos olvidáramos de tener nuestras existencias chocando mutuamente entre lo hediondo y lo inesperado, si celebráramos las cosas y no a nosotros mismos chocando brevemente en un lapso de la órbita, seguiría habiendo basura y gente absurda, pero no estaríamos nosotros, en navidad.
Feliz navidad basurienta.
_A.M
Por: Martínez, Adrián. Diciembre 2010, incluído en Mojo Pin: Historias Instantáneas Vol. I
Recordando: CREACINE 2010. Parte 1
La Licenciatura en Cultura y Arte de la División de Ciencias Sociales y Humanisticas del Campus León de la Universidad de Guanajuato -respiro largo- fue sede de esta propuesta llevada a cabo, por alumnos del primer semestre de la licenciatura. Participaron 23 cortos, hubo cobertura en medios impresos y una premiación espectacularmente espontanea para entregar los galardones, llamados, Sint-adorada. Fue un gran esfuerzo de los alumnos de primer semestre; creando un festival que se espera seguir año con año, además de buscar abrir su participación a todo publico. Actuaciones memorables, humor, drama, suspenso, terror, efectos especiales y mucha creatividad; fueron los elementos que hicieron de este primer festival CREACINE, un exito.
Ahora a lo que moja. Los cortos.
Mimo Va A... por Ceci Medina, Samara y Celes Hdz para el festival creacine de cultura y arte de la UG.
Premios: mejor actriz y mejor música.
Nominaciones: mejor dirección y mejor cortometraje.
"No More Mr Nice Guy" Eduardo Rosales y Alberto Pazzi. Ganador a mejor actor.
"Somewhere only we know" Fer Frausto y Teresa Negrete.
"Espera" Andrea Panqué.
TO BE CONTINUED...
Ahora a lo que moja. Los cortos.
Mimo Va A... por Ceci Medina, Samara y Celes Hdz para el festival creacine de cultura y arte de la UG.
Premios: mejor actriz y mejor música.
Nominaciones: mejor dirección y mejor cortometraje.
"No More Mr Nice Guy" Eduardo Rosales y Alberto Pazzi. Ganador a mejor actor.
"Somewhere only we know" Fer Frausto y Teresa Negrete.
"Espera" Andrea Panqué.
TO BE CONTINUED...
miércoles, 15 de diciembre de 2010
"Life Sucks, Man!" #1
For men: 30% of all men will die alone, unmarried and without children. That isn't a small number. Its a statistical fact.
Meanwhile most women will have been married at least once and almost all will have at least one child.
2.- It's been shown by genetic maping studies, that only about 40% of male homo sapiens and 80% of female homo sapiens in the past thousand years, were able to pass on their genes.
Life Sucks, Man!
Meanwhile most women will have been married at least once and almost all will have at least one child.
2.- It's been shown by genetic maping studies, that only about 40% of male homo sapiens and 80% of female homo sapiens in the past thousand years, were able to pass on their genes.
Life Sucks, Man!
Long story short.
Drowing myself in music. I don't really care if I had a choice. I've been squeezing my eyes out to the green screen, as sound waves wave me goodbye and echo through my egghead. And with this comes, some slowcore words and cheesy lines flashing me around. Words full of dullness, make me want to vomit but I have nothing inside to throw up. I like feeling miserable now and then, feeling like I could shout out that the drugs don't work and the troublemakers have won this match. I don't think you'd know, I don't think I'd want you to. Revisiting the sleepwalkers and the scarecrows, the purple mountains and the golden skies, DON'T WANT TO FALL INTO THE RAPTURE AND MISS THE GOLDEN PATH!!!!!
Long story short, this is a shit night.
_A.M
Long story short, this is a shit night.
_A.M
martes, 14 de diciembre de 2010
Untitled for the indifferent.
Where are we living? No one cares. What are we doing? We whistle, we walk, we go out in terms of knowing if we can know each other at all. We are close, closing doors within every step that our rusted knees make to lead us safely into mirrors we could break. We're waiting, watching the landscape as it changes with the cold. What are we waiting for? There's no one waiting for ourselves. All these books we read, all these songs we sing, all these little pieces of ourselves which are lying outside the big and ugly shell we used to call by a name we have forgotten. We have forgotten all of this.
Where are we living? Where no one stops to look at, we wave and say hello, we sit with closing eyelids, between the red lands. Determined to become one with the dust, but in the meanwhile, what are we doing? Where are all the happy shinny people they told us that existed out here?
No one cares, the ones that cared were dead before they even got here. And we raise our hands to them, what difference does it make? If the bright ones are three hundred thirty seven miles away, four hours forty eight minutes into tomorrow and tomorrow never comes, it never gets to hit us.
Where are we living? NonsenseTown.
_A.M.
Where are we living? Where no one stops to look at, we wave and say hello, we sit with closing eyelids, between the red lands. Determined to become one with the dust, but in the meanwhile, what are we doing? Where are all the happy shinny people they told us that existed out here?
No one cares, the ones that cared were dead before they even got here. And we raise our hands to them, what difference does it make? If the bright ones are three hundred thirty seven miles away, four hours forty eight minutes into tomorrow and tomorrow never comes, it never gets to hit us.
Where are we living? NonsenseTown.
_A.M.
martes, 7 de diciembre de 2010
¿Qué sigue?
México siempre tiene un retraso de unos 5 años respecto a USA y Europa en materia de cultura urbana. Hace un par de años el movimiento 'emo' estaba a full en el país, cuando en estados unidos ya había evolucionado y ramificado, el año fue 2007... Aterrizamos conceptos estéticos que ya eran patéticos y fugaces, y los hicimos una revoltura de idioteces y pleitos; no me digan no fuimos todos participes de esas estúpideces.
Ahora el año es 2010 y sucede algo parecido pero mucho más revuelto. La escena 'indie, hipster, alternativa', como quieran llamarle (cualquier denominación es igualmente pretenciosa y estúpida) se ha vuelto un cáncer para la industria musical, de la moda, en fin, para todas las actividades creativas. En el afán de ser intelectuales de banqueta, la muchachada tomó como estandarte las redes sociales y una que otra banda 'no comercial' con 15 millones de visitas en youtube y se forraron de cuadritos, wayfarer's, franelas, bufandas musulmanes y ipods. Hablando de cosas vintage compradas en algún local de C.C. y soñando con algún día comprar una camisa güanga de American Apparel, muchachadas de 15 años que poco tienen que ver con las personas que iniciaron hace 20 con la resurrección de las vanguardias y el aprecio auténticamente irónico por el sarcasmo y los absurdos. Todo se ha vuelto en remolinos de gente que quiere ser como otra gente y que busca siempre ser más 'underground' o más 'cool'... es realmente patético. Y más aún cuando nos preguntamos ¿Qué sigue?
En Europa ya se están gestando las bases de lo que sigue, el ser refinado y recatado, elegancia pues. El nuevo escape para los que están dos pasos adelante. Aquí ya está pegando duro y las personas que antes de estas oleadas pasaban desapercibidas, ahora son clasificadas, cuando nunca quisieron serlo. Lo que nos queda es que siempre ha habido gente fuera de los moldes, fuera de las olas y fuera de las filas... y la seguirá habiendo. Si me preguntan que contracultura o cultura urbana sigue, les puedo decir firmemente que se vayan a comer tunas y simplemente vístanse sin pensar, escuchen lo que les haga vibrar las atrofiadas neuronas que poseen y no busquen ser diferentes, ser diferente implica ser tú mismo, aunque te veas normal a comparación de los bloques circundantes. El ser diferente no implica resaltar, no implica ser el más 'trendy', el más sabelotodo, el más excéntrico... ustedes saben a donde quiero llegar y lo que he querido decir con todo esto.
Hablando con amigos de la carrera, nos hemos visto a nosotros mismos como posibles candidatos a ser 'hipsters', si nos ponemos en el lugar de algún observador común... Ahora ¿como ser algo que nunca quisimos o intentamos ser? ¿Mi papá es hipster acaso por tener wayfarer's setenteros y camisas de franela que usó en su juventud? ¿Mi mamá es hipster por haber escuchado a Pixies y The Smiths en los 80's? gente así siempre ha existido, en todo caso, el hipster común y original tiene más de 60 años... El termino en si es una mamada, impuesta por los circulos universitarios gringos, al rescatar el termino 'hip' de los 40's. Cuando inciaron a llamar a esta gente así, eran gente que no lo había escogido, ahora veo chavitos en la calle, el centro llamandose 'indie y hipster', no se podría ser más pretencioso, caer en una doble ironía...
Todo eso terminará pronto, ya se vislumbran nuevas olas en el norte y aquí faltan un par de años para que la muchachada meta la pata y tenga que crecer a fuerzitas. Así es y así será, y la gente rara y autentica seguirá en pie, por ahí, rondando, pasando inadvertida.
............................................................
Some random guy I was chatting with the other day:
.......................................................
And some internet troll's opinion on the subject:
^^^^And a reply to this:
............................................................
Y esto sería gracioso y no me molestaría mucho si sucediera:
Ahora los dejo con una canción de Arcade Fire, una critica directa hacia "the modern kids"
Ahora el año es 2010 y sucede algo parecido pero mucho más revuelto. La escena 'indie, hipster, alternativa', como quieran llamarle (cualquier denominación es igualmente pretenciosa y estúpida) se ha vuelto un cáncer para la industria musical, de la moda, en fin, para todas las actividades creativas. En el afán de ser intelectuales de banqueta, la muchachada tomó como estandarte las redes sociales y una que otra banda 'no comercial' con 15 millones de visitas en youtube y se forraron de cuadritos, wayfarer's, franelas, bufandas musulmanes y ipods. Hablando de cosas vintage compradas en algún local de C.C. y soñando con algún día comprar una camisa güanga de American Apparel, muchachadas de 15 años que poco tienen que ver con las personas que iniciaron hace 20 con la resurrección de las vanguardias y el aprecio auténticamente irónico por el sarcasmo y los absurdos. Todo se ha vuelto en remolinos de gente que quiere ser como otra gente y que busca siempre ser más 'underground' o más 'cool'... es realmente patético. Y más aún cuando nos preguntamos ¿Qué sigue?
En Europa ya se están gestando las bases de lo que sigue, el ser refinado y recatado, elegancia pues. El nuevo escape para los que están dos pasos adelante. Aquí ya está pegando duro y las personas que antes de estas oleadas pasaban desapercibidas, ahora son clasificadas, cuando nunca quisieron serlo. Lo que nos queda es que siempre ha habido gente fuera de los moldes, fuera de las olas y fuera de las filas... y la seguirá habiendo. Si me preguntan que contracultura o cultura urbana sigue, les puedo decir firmemente que se vayan a comer tunas y simplemente vístanse sin pensar, escuchen lo que les haga vibrar las atrofiadas neuronas que poseen y no busquen ser diferentes, ser diferente implica ser tú mismo, aunque te veas normal a comparación de los bloques circundantes. El ser diferente no implica resaltar, no implica ser el más 'trendy', el más sabelotodo, el más excéntrico... ustedes saben a donde quiero llegar y lo que he querido decir con todo esto.
Hablando con amigos de la carrera, nos hemos visto a nosotros mismos como posibles candidatos a ser 'hipsters', si nos ponemos en el lugar de algún observador común... Ahora ¿como ser algo que nunca quisimos o intentamos ser? ¿Mi papá es hipster acaso por tener wayfarer's setenteros y camisas de franela que usó en su juventud? ¿Mi mamá es hipster por haber escuchado a Pixies y The Smiths en los 80's? gente así siempre ha existido, en todo caso, el hipster común y original tiene más de 60 años... El termino en si es una mamada, impuesta por los circulos universitarios gringos, al rescatar el termino 'hip' de los 40's. Cuando inciaron a llamar a esta gente así, eran gente que no lo había escogido, ahora veo chavitos en la calle, el centro llamandose 'indie y hipster', no se podría ser más pretencioso, caer en una doble ironía...
Todo eso terminará pronto, ya se vislumbran nuevas olas en el norte y aquí faltan un par de años para que la muchachada meta la pata y tenga que crecer a fuerzitas. Así es y así será, y la gente rara y autentica seguirá en pie, por ahí, rondando, pasando inadvertida.
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Some random guy I was chatting with the other day:
I think for the most part, everyone or "general hipsterdom" will be tired of calling themselves hipsters and are content in doing whatever the fuck they want, weaing whatever the fuck they want. The elitist/avant-garde types will try to act more "intellectual." And then you have for the next 3 or so years, you have middle school teeny boppers trying to buy into a commercialized form of the hipster subculture.
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And some internet troll's opinion on the subject:
PROTIP: Hipster is the embodiment combination of all other subcultures. Since Hipster is everything that could be considered 'hip' the only new direction to move in is "unhip", which would become hip indefinitely.
The circle continues, and hipster is here to stay.
^^^^And a reply to this:
being unhip is hip already, you're behind the times.
Also, hating on hipsters is a hipster thing. I'm just saying. You can deny all you want, but you can't escape being a hipster.
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Y esto sería gracioso y no me molestaría mucho si sucediera:
Crust punk is going to become so much more hip soon trust me. Everybody's going to be wearing a dirty utilitarian jumpsuit with Johnny Hobo patches. Guarantee it.
Ahora los dejo con una canción de Arcade Fire, una critica directa hacia "the modern kids"
domingo, 5 de diciembre de 2010
Historias instantaneas III, Noviembre urbano. #1 (muestra)
Diario urbano del día a día (semana 2-3)
Día uno. Despertaba al ritmo de destellos, de mundos paralelos que me mostraron un pasado diferente, un pasado que creía conocer, una realidad que dinamité por accidente. He estado aquí antes, conozco esa sombra azul y ella parece conocerme, así que esperaré por ella. Destellos ante mis ojos, imágenes imposibles me congelaron al instante, me liberaron de las cadenas que por costumbre cree para mí. Visiones, indescriptibles, difusas, intermitentes; historias urbanas del día a día.
Esa mañana salí, caminé calles casi desiertas y pacificas, cubriendo las historias nocturnas de anoche. Vi el desfile de trabajadores de oficina y me llamaron ‘bohemio’ y ‘apático’, sonreí y seguí mi camino, disfrutando la brisa. Hice una parada, un corto viaje, y llegué al lugar de las calles sinuosas, misteriosas y tan estrechas que me volvería claustrofóbico entre ellas; uno de los pocos lugares que a pesar de ser pequeño me perdería en el. Y perdí el tiempo, se me iba cómo una risa de la boca, y cómo lluvia en el cabello.
Día dos. De vuelta a las rutinas, a las preocupaciones que en el mundo paralelo donde soy un campirano escocés, feliz y pelirrojo, no existen. Muchos momentos triviales que no me dieron nada de que hablar, escuché; todo el día lo que hice fue escuchar, estar atento y sintonizarme de nuevo en la frecuencia correcta. Grabé un pequeño mensaje en espera de un poco de audiencia.
Día tres. No hubo una nube en el cielo, no hubo segundo que se quedara aquí esperando por mi, por eso fue tan fluido; cuando volví a conciencia, la euforia había terminado, mis pies se doblaron y caí de espaldas directo al frío del piso, imaginé que estaría haciendo en algún otro mundo paralelo… si estaría rondando algún suburbio en busca de tesoros inservibles o tal vez comiendo en ‘… la misma tierra roja; de bosques, barrancos, alcohol y estrellas que caen’.
Día cuatro. ‘La confusión era clarísima’, leí en un escrito que había olvidado. Hace un año que ‘el misterio salió a tomarse una taza de café en una noche de invierno’ y desde entonces aparece esporádicamente, me cuenta lo que ha hecho, estaba de visita entre bromas y abrazos distantes; y se fue entre estática y luciérnagas, anticipándome el fin de semana.
Día cinco. El misterio llegó para quedarse, indefinidamente, un viernes 19 de noviembre.
-Adrián Martínez.
Día uno. Despertaba al ritmo de destellos, de mundos paralelos que me mostraron un pasado diferente, un pasado que creía conocer, una realidad que dinamité por accidente. He estado aquí antes, conozco esa sombra azul y ella parece conocerme, así que esperaré por ella. Destellos ante mis ojos, imágenes imposibles me congelaron al instante, me liberaron de las cadenas que por costumbre cree para mí. Visiones, indescriptibles, difusas, intermitentes; historias urbanas del día a día.
Esa mañana salí, caminé calles casi desiertas y pacificas, cubriendo las historias nocturnas de anoche. Vi el desfile de trabajadores de oficina y me llamaron ‘bohemio’ y ‘apático’, sonreí y seguí mi camino, disfrutando la brisa. Hice una parada, un corto viaje, y llegué al lugar de las calles sinuosas, misteriosas y tan estrechas que me volvería claustrofóbico entre ellas; uno de los pocos lugares que a pesar de ser pequeño me perdería en el. Y perdí el tiempo, se me iba cómo una risa de la boca, y cómo lluvia en el cabello.
Día dos. De vuelta a las rutinas, a las preocupaciones que en el mundo paralelo donde soy un campirano escocés, feliz y pelirrojo, no existen. Muchos momentos triviales que no me dieron nada de que hablar, escuché; todo el día lo que hice fue escuchar, estar atento y sintonizarme de nuevo en la frecuencia correcta. Grabé un pequeño mensaje en espera de un poco de audiencia.
Día tres. No hubo una nube en el cielo, no hubo segundo que se quedara aquí esperando por mi, por eso fue tan fluido; cuando volví a conciencia, la euforia había terminado, mis pies se doblaron y caí de espaldas directo al frío del piso, imaginé que estaría haciendo en algún otro mundo paralelo… si estaría rondando algún suburbio en busca de tesoros inservibles o tal vez comiendo en ‘… la misma tierra roja; de bosques, barrancos, alcohol y estrellas que caen’.
Día cuatro. ‘La confusión era clarísima’, leí en un escrito que había olvidado. Hace un año que ‘el misterio salió a tomarse una taza de café en una noche de invierno’ y desde entonces aparece esporádicamente, me cuenta lo que ha hecho, estaba de visita entre bromas y abrazos distantes; y se fue entre estática y luciérnagas, anticipándome el fin de semana.
Día cinco. El misterio llegó para quedarse, indefinidamente, un viernes 19 de noviembre.
-Adrián Martínez.
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